CARMENSABES POESIA Y ARTE

DIOSA

2011-12-27T18:46:00.005+01:00

Queridos amigos, seguimos inspirándonos con la poesía.
En este caso con uno de los más grandes poetas: Vicente Aleixandre.
Es esta poesía, una delicia para los sentidos, leed en voz alta cada verso.
Tantead cada linea, rozad cada palabra, deleitaos con cada imagen y abandonaos a la maravilla y al éxtasis de la belleza lírica a través de esta sublime visión paradisíaca.

Diosa

Dormida sobre el tigre,

su leve trenza yace.

Mirad su bulto. Alienta

sobre la piel hermosa,

tranquila, soberana.

¿Quién puede osar, quién sólo

sus labios hoy pondría

sobre la luz dichosa

que, humana apenas, sueña?

Miradla allí. ¡Cuán sola!

¡Cuán intacta! ¿Tangible?

Casi divina, leve

el seno se alza, cesa,

se yergue, abate; gime

como el amor. Y un tigre

soberbio la sostiene

como la mar hircana,

donde flotase extensa,

feliz, nunca ofrecida.

¡Ah, mortales! No, nunca;

desnuda, nunca vuestra.

Sobre la piel hoy ígnea

miradla, exenta: es diosa.

[Sombra del paraíso]

Vicente Aleixandre, uno de los poetas más relevantes de la Generación del 27 y Premio Nobel de Literatura en 1977, nace en Sevilla el 26 de abril de 1898.
Su primera infancia transcurre en Málaga y, con once años, se traslada a Madrid donde pasará el resto de su vida. Muere el 14 de diciembre de 1984.

Todas las pinturas son del artista Serge Marshennik.

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Invierno

2011-12-22T11:41:00.004+01:00

Caspar David Friedrich

" Constancia de la escarcha, cada vez

más blanca, más helada. Parecía

que el fulgor salino de los cristales

hubiera transformado la esencia de las cosas

al cubrirlas: tus pasos cruzaban aquel mundo

como si de un momento a otro fuera a romper

en campanas de vidrio, o en helados vibráfonos,

y la luz golpeaba las colinas inermes

y les daba relieve: alineados

en lo blanco, los árboles mostraban

nervios de taracea, mínimos, irreales,

y el sol daba de pleno en su leve armadura

que pronto, en una sola tarde, se desharía."

Charles Tomlinson (Penkhull, 1927)

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Fritz Thaulow

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Fritz Thaulow

Annick Bouvier, persuasiva y contundente

2011-06-08T17:46:00.001+02:00

Queridos amigos, seguimos interesándonos por las artistas femeninas, en este caso se trata de la pintora Annick Bouvier.
Nacida en la ciudad de Nevers: Francia, en el año 1964, Annick bebió desde pequeña el amor por el arte a través de su padre, pediatra de profesión y admirador de los grandes artistas de su época.
Antes de dedicarse de pleno a la pintura, Annick ha sido una creativa de moda muy afamada tanto en el campo del cine como de la publicidad.
Sus trabajos son una deliciosa explosión de figuras femeninas tan sensuales como sutiles y tan desenvueltas como apacibles.
Exquisitas telas cubren a una mujer encantada de dejarse arrullar por sedas, rasos, zapatos de tacón y corpiños, sin dejar por ello de tener una actitud persuasiva y contundente ante la vida.
Os dejo con algunos de sus trabajos.

Autorretrato

Mentira:

el perfume

la voz

el encaje

la mujer de plástico

flor y ángel.

Verdad:

esqueleto y piel

angustia

pensamiento

eterna herida

inacabada.

Carmen Matute ( Ciudad de Guatemala, 1944)

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Se ha decretado un estado de alerta

en mis emociones,

Cada vez que pasas, cada vez que te veo

en mis pupilas arden

tactos que se organizan

en la clande-intimidad

donde tan bien

conspiran mis hormonas.

Cargo un mitin de caricias

en mi pecho

y un pubis insurrecto

esperando que realices

una volanteada de sueños

en mi vientre.

Todo un estado de sitio

Me subviertes

Y se levantan tibias barricadas

si pretendo

olvidar tu nombre.

Tengo que confesar

que me has tomado por asalto

Y toda yo,

soy tu territorio

liberado.

Nora Méndez ( El Salvador, 1969)

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Johanna Harmon, universo femenino

2011-05-20T17:10:00.002+02:00

Queridísimos amigos, volvemos después de unas semanas de descanso bloguero con la pintora Johanna Harmon.
Nacida en el año 1968 en Arizona, es una artista que derrocha amor al arte desde pequeña.
Equilibradas figuras llenas de emociones pueblan sus lienzos. Mujeres en diferentes momentos de la vida comparten instantes en el trabajo de Johanna.
Ha ganando un merecido reconocimiento en su carrera ganando múltiples premios.
Sus personajes a menudo parecen nostálgicos, recordando quizás un mundo paralelo desconocido para nosotros pero lleno de símbolos para explorar y dejar volar nuestra imaginación.
Mujeres solitarias y pensativas son las protagonistas de los cuadros de Johanna que con luces y sombras nos invita a introducirnos en su melancólico universo.
Os dejo con los trabajos de Johanna Harmon.

Mayo de los amantes,
- madurador de labios, nuevo fruto.

Cómo rebosa el agua de mis ojos en sombra
por donde las estrellas calan en lo profundo.

Mi voz está volcando
su cesto de manzanas en júbilo.

Tacto de la caricia,
mira cómo renace la yerba de mis dedos.

Y ese ritmo en desorden que el corazón ordena
pone en fuga las aves
del desnudo en que bebes agua ciega del beso;
verbo mudo.

Mayo de los amantes,
enamoradamente te descubro.

TRINA MERCADER
(Torrevieja. Alicante 1919- Granada 1984)

Stojan Milanov, pinceladas fascinantes

2011-04-13T17:00:00.001+02:00

Estimados amigos, hoy os presento a un artista nacido en la ciudad de Belgrado en el año 1963, se trata de Stojan Milanov.
Las figuras y los paisajes de este pintor son fruto de un elaborado proceso artístico en el que cada pincelada es tratada con suma delicadeza hasta conseguir un juego cromático único y fascinante, siendo las texturas, grandes protagonistas de sus hermosos lienzos.
Los personajes, a menudo, figuras femeninas, parecen emerger de repente en las calles de la ciudad o en paisajes llenos de colores.
Milanov es miembro de la Asociación de Bellas Artes de Serbia y podemos admirar sus obras en exposiciones tanto colectivas como en solitario en Estados Unidos y Europa.
Ahora nos toca disfrutar con el arte de este brillante pintor.

Cuando te acuerdes de mi cuerpo

y no puedas dormir

y te levantes medio desnuda

y camines a tientas por tus habitaciones

borracha de estupor y de rabia

en algún lugar de la Tierra

yo andaré insomne por algún pasillo

careciendo de ti toda la noche

oyéndote ulular muy lejos y escribiendo

estos versos degenerados.

Félix Grande

Qué solos, qué solos nos dejas, Zúñiga, ay, poeta.

2011-04-05T16:40:00.008+02:00

Retrato: José Luis Zúñiga por Luisa Navarrete

EXTRACTO DE LA OBRA:

carpe diem

Precisamente ahora

estoy trazando el rumbo de mi vida.

Ahora, cuando me estalla en la cabeza

toda la petulancia de saberme

vivido siempre atado y bien atado.

Sentado aquí, el gesto adormecido

frente a la taza blanca en que aún humea

esa infusión que tomo cada tarde,

trazo rumbos y escalas.

¡Ay, vana pretensión del astrolabio!

Precisamente ahora

pienso romper los mapas de mi vida.

José Luis Zúñiga
De: Tiempo a destiempo

“Vana pretensión del astrolabio” no hay palabras más bellas que las de José Luis Zúñiga para expresar los intereses de uno cuando las líneas del destino exultantes en el espíritu del tiempo han trazado otros planes para él.
Queda rebelarse y romper los mapas de la vida.
Nuestras vidas, también influidas por tu verbo y tu ternura se sienten hoy atadas por un destino inaceptable y absurdo.
Esa infusión que hoy humeaba tan sola dibujaba en el humo de la estancia el contorno imposible del poeta.
Nuestras brújulas, el termómetro, el reloj de los versos, el barómetro estallaban imposibles, sin un norte claro, todo parecía tambalearse desde que les falta tu palabra.
Los metros de los versos hoy no entienden de cuartetas ni encuentran su compás, el soneto está herido, los octosílabos gimen por el suelo sin saber qué buscan ni adónde van.
Las sílabas de corola y nube no asisten a su ritmo, no hay compás, no hay alegría en el cantar, ni en las palabras que están escondidas llorando.
El romance se encoge de estrechez o se extiende en versos extraños sin medida.
Hasta la luz está ausente.

“Ciertas noches no sirven los fotones
ni como tema de conversación”

Qué solos, qué solos nos dejas, Zúñiga, ay, poeta.

Texto: Carmen Pascual

Ron Monsma

tuya es la luz

¡Qué insensatez acumular recuerdos

cuando es viva la luz!

Ante tu pecho erguido no hay ocaso,

amanece sin pausa un nuevo día,

presencia inacabable,

inagotable fuente de horas vivas,

regazo sugerido de futuros descansos.

Tuya es la luz, no hay nadie

que pueda arrebatarme la antigua claridad,

ningún recuerdo, ninguna hermosa historia

frente al irrefutable resplandor que hoy emanas,

precisamente hoy, hoy sobre todo,

mansa luz que se filtra

por cada poro de tu cuerpo adulto,

poderoso, a golpes de oleaje

cincelado. No cabe recordar,

sólo morir amando sorbo a sorbo.

José Luis Zúñiga

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Machteld Hengeveld

amor mudo

Nunca hablaban de amor, sólo frotaban

sus dedos, uno a uno, austeramente,

casi todos los días,

y luego se dormían abrazados, amantes.

Nunca hablaban de amor, se les perdió la voz con tanta guerra.

Cuando llegó el machete

les cercenó los dedos y el deseo.

Lo único que tenían.

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José Luis Zúñiga

¡Hasta siempre Maestro! Página web de Zúñiga: TIEMPO A DESTIEMPO

Por vos nací, por vos tengo la vida, por vos he de morir y por vos muero

2011-03-27T15:24:00.000+02:00

Queridos amigos, en esta ocasión os propongo disfrutar de un fragmento de prosa llena de lirismo en la que abunda el embrujo del realismo mágico.
Parece que a Gabriel García Márquez no le importara la opinión que sobre esta obra pudiera tener la Iglesia, más bien parece que quisiera provocar una reacción indignada en sus altos cargos.
Pero la respuesta tajante y vehemente de García Márquez se muestra así, más digno de crítica ha sido el Santo Oficio a través de sus crímenes impunes y lo sigue siendo en sus tenazas castrantes.
Cayetano Delaura se rebela contra tanta injusticia y el amor redime su sotana a través de los versos mágicos del que supone que es su antepasado, Garcilaso de la Vega.
La pasión de la víctima arde a través de la extensa y cobriza melena de Sierva María, protagonista absoluta de este arrebato relato.

Durante la cena le leyó al obispo con un ánimo nuevo.
Lo acompañó en las oraciones de la noche, como siempre, y mantuvo los ojos cerrados para pensar mejor en Sierva María mientras rezaba.
Se retiró a la biblioteca más temprano que de costumbre, pensando en ella, y cuanto más pensaba más le crecían las ansias de pensar.
Repitió en voz alta los sonetos de amor de Garcilaso, asustado por la sospecha de que en cada verso había una premonición cifrada que tenía algo que ver con su vida.

No logró dormir.
Al alba se dobló sobre el escritorio con la frente apoyada en el libro que no leyó.
Desde el fondo del sueño oyó los tres nocturnos de los maitines del nuevo día en el santuario vecino. «Dios te salve María de Todos los Ángeles»,
dijo dormido.

Su propia voz lo despertó de pronto, y vio a Sierva María con la bata de reclusa y la cabellera a fuego vivo sobre los hombros, que tiró el clavel viejo y puso un ramo de gardenias recién nacidas en el florero del mesón.

Delaura, con Garcilaso, le dijo de voz ardiente: «Por vos nací, por vos tengo la vida, por vos he de morir y por vos muero».
Sierva María sonrió sin mirarlo.
Él cerró los ojos para estar seguro de que no era un engaño de las sombras.
La visión se había desvanecido cuando los abrió, pero la biblioteca estaba saturada por el rastro de sus gardenias.

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Del amor y otros demonios: Gabriel García Márquez

Todas las pinturas son de la artista Lucía Coghetto.

Gonzalo Rojas, místico y concupiscente. Estamos contigo.

2011-03-06T11:15:00.004+01:00

Queridos amigos, en esta ocasión tengo mi pensamiento puesto en un escritor chileno, uno de mis grandes admirados, el poeta Gonzalo Rojas.
Hace pocos días ha sido sacudido por la enfermedad, un infarto cerebral le mantiene ahora en su cama rodeado de familiares y seres queridos que le llenan de energía positiva y cariño.
Tiene 93 años y uno de los grandes, pintó las paredes de su casa después de muchos grises, de verde y azul como los ojos de su mujer, Hilda May, tenía un ojo de cada color.
Su poesía mística y concupiscente a la par, como él mismo se define, es esa mezcla que hace temblar las telarañas de las bibliotecas. Es uno de los poetas más leídos del mundo.
Cuando le preguntaron acerca de Dios, dijo lo siguiente:

Y Dios, Rojas. ¿Usted cree en Dios?
"Yo creo en mi Dios y le hablo despacito.
No hay que hablar fuerte con él.
En mí funciona un juego medio místico. Cuando la gente lee mis poesías de amor, dice: ¡cómo va a ser místico, este señor, casi libertino!
Bueno, místico concupiscente, si tú quieres.
Además, creo que el encantamiento amoroso y hasta el acto sexual es sagrado.
Nadie puede andar diciendo que se trata de una profanación, ¡profanación de qué! A mí la culpa no me funciona y no tengo la culpa de que no me funcione. ¿El pecado? Menos. "

Desde aquí, vayan todas nuestras energías y abrazos más sinceros para Gonzalo Rojas.

La salvación

Me enamoré de ti cuando llorabas a tu novio, molido por la muerte, y eras como la estrella del terror que iluminaba al mundo.

Oh cuánto me arrepiento de haber perdido aquella noche, bajo los árboles, mientras sonaba el mar entre la niebla y tú estabas eléctrica y llorosa bajo la tempestad, oh cuánto me arrepiento de haberme conformado con tu rostro, con tu voz y tus dedos, de no haberte excitado, de no haberte tomado y poseído, oh cuánto me arrepiento de no haberte besado.

Algo más que tus ojos azules, algo más que tu piel de canela, algo más que tu voz enriquecida de llamar a los muertos, algo más que el fulgor fatídico de tu alma, se ha encarnado en mi ser, como animal que roe mis espaldas con sus dientes.

Fácil me hubiera sido morderte entre las flores como a las campesinas, darte un beso en la nuca, en las orejas, y ponerte mi mancha en lo más hondo de tu herida.

Pero fui delicado, y lo que vino a ser una obsesión habría sido apenas un vestido rasgado, unas piernas cansadas de correr y correr detrás del instantáneo frenesí, y el sudor de una joven y un joven, libres ya de la muerte.

Oh agujero sin fin, por donde sale y entra el mar interminable oh deseo terrible que me hace oler tu olor a muchacha lasciva y enlutada detrás de los vestidos de todas las mujeres.

¿Por qué no fui feroz, por qué no te salvé de lo turbio y perverso que exhalan los difuntos? ¿Por qué no te preñé como varón aquella oscura noche de tormenta?

Gonzalo Rojas

Todas las pinturas son del artista Serhiy Reznichenko.

Kacper Kalinowski, místico y sensual

2011-02-25T12:51:00.001+01:00

Kacper Kalinowski es un artista nacido en Polonia que utiliza el pincel para comunicarnos con el alma de sus personajes y mostrarnos todo un mundo espiritual y místico lleno de preciosos matices.
Pareciera que las figuras femeninas fueran completamente incorpóreas e intangibles aunque también la sensualidad hace acto de presencia en rostros y piel suavemente perfilados, consiguiendo un resultado impecable.
La maestría de Kalinowski se engrandece en cada nuevo trabajo y siempre es un deleite contemplar su elevado arte.
Os dejo una muestra de ello queridos amigos.

ARQUEOLOGÍA

Mientras escribo, llueve sobre restos
de civilizaciones enterradas
a mis pies, bajo el peso de los siglos.
Son las seis de la tarde de un cansado
domingo y pareciera que ya nadie
respira tras el ácido cristal
que, empañado en tu aliento, dibujara
efímeras sonrisas y mentiras
cuando el tiempo tu prisa no traía.

La luz, difuminada, de la tarde
me borra los contornos y los puntos
cardinales. Bajó el norte. Bajó
hasta esta coordenada, convirtiendo
en agua destilada nuestro vino,
derrotando acequias a su paso,
mutilando la sombra de tu nombre.

No hay contraluz en esta escena póstuma,
ni el peso cenital de la agonía
me deja ver lo que de ti me queda.
La ciudad languidece, amordazada,
este dos de noviembre que se extingue
como el siglo. Perdón, te escribo,
mientras llueve sobre ánimas de piedra,
soberbia arqueología que soporta
el peso y la derrota. Anfiteatro
de la culpa y el trágico castigo.

Esther Garboni: página web

RAGAZZO

2011-02-08T12:23:00.008+01:00

Queridos amigos:
En esta ocasión sucumbo ante el mundo clásico y mágico de Nelson Simón, poeta cubano nacido en el año 1965.
Este brillantísimo escritor nos ofrece un viaje extraordinario a la Roma antigua a través de "Ragazzo", y ello es así porque de la mano de este joven, broncíneo, delineado, equilibrada proporción de formas y volúmenes, encontramos las líneas perfectas del clasicismo.
Pero no es un viaje al mármol, a la perfección de la estatua, sino una escapada descarada, prohibida, desinhibida al interior de las formas que tanto hemos contemplado en los monumentos y admirado en su estatismo.
Ragazzo, amigos, es el templo hecho carne, El Templo de la Sibila, en cuyo interior Nelson Simón encuentra los labios de los muchachos que agasajaron el Coliseo nocturno con la vibración de su cuerpo. y nosotros, los lectores, asistimos al temblor y a la sacudida de la adivinación del oráculo.
Ragazzo es el deseo actual de los que aman la carne sabia, instruida, adorada por los dioses.
Mezcla atrevida y sicalíptica de carne y cuerpo, de talla y labor en sus ojos, en su pecho, en su ombligo, en el nacimiento de la llave del Imperio romano, en sus piernas imponentes, y en sus manos, las que han sabido atravesar el espejo de los siglos.
Espero que disfrutéis de este viaje a la construcción del mundo, al éxtasis de la belleza del deseo de la mano de un joven que atraviesa el tiempo, llámese Adriano, Fabrizzio, Giuseppe, o Giuliano...
Salve ragazzo!

Texto: Carmen Pascual

Moreno Bondi

RAGAZZO

La palabra ragazzo, no tiene traducción: lo aprendí bajo la luz intensa del verano de Roma, aún fascinado por el mármol piadoso de la fuente de Trevi; mientras recorría, -invisible y absorto- Piazza Venezia.

Van Rainy Hecht-Nielsen

Perdido en la conversación sin sentido que sostienen los turistas; cansado de admirar los estragos del tiempo que hace polvo la carne y silencio la piedra, me senté en un banco a ver cómo la tarde descendía hacia el Trastévere. Con ella, envuelta en sus pañales, iba mi alma, y alguna ilusión vana como el país del que había llegado. (Por entonces había comprendido que la isla siempre habrá de dolernos como un cardo, que, pobre, se enquista en nuestro pecho).

Álvarez Cebrián

La palabra ragazzo, no tiene traducción: no la busquéis en vano en los diccionarios, no preguntéis por su significado ni en las plazas más nobles, ni en las sórdidas tabernas donde el humo del tabaco y el olor de la cerveza, se entrecruzan como un cisne invisible que te empuja hacia la tentación.

Álvarez Cebrián

Los sensuales muchachos de La Habana,
abiertamente tristes como sus playas,
nunca podrán ser nombrados con la palabra ragazzi.
Los alegres chicos de Andalucía, con labios
que se ofrecen cual carnosas olivas,
nunca van a reír con la dulce perversidad
de un ragazzo. Los modernos jóvenes de Nueva York,
con sus músculos perfectos como el acero que sostiene a su ciudad,
no pueden abrazar con esa pasión antigua,
mezcla de sangre
y lirio tostado por el sol mediterráneo,
que arrastran los ragazzi.

Angel Ramiro Sánchez

El ragazzo se sentó a mi lado en el sencillo banco de Piazza Venezia, y la ciudad de Roma, hasta entonces sólo esplendor de ruinas y de sueños, fue otra de repente. Tuvo el misterio y el glamour que yo había imaginado para ella.

Álvarez Cebrián

Habló y apenas pude comprender,
al extender su mano, firme como los puentes que atravesamos,
que me invitaba a andar,
cuando junto a la tarde descendimos hasta el Trastévere.
Vimos pasar los botes y algún pájaro gris, cual fantasmas románticos.
Sentimos en nosotros el aroma culpable de los hombres
que antes se habían amado junto a las calmas aguas.
Nunca dejé su mano. Nunca dijo su nombre ni quise preguntarle.

Anthony Ackrill

Pudo llamarse Adriano, Fabrizzio, Giuseppe, o Giuliano:
nombres que siempre dejarían su música en el esmalte de mis dientes.
Su perfil me acompaña aún como las imágenes de esos jarrones
que he visto en los museos. Su boca me sigue recordando
la luna atada sobre el Trastévere. Su pelo descuidado,
su cuerpo perfecto y dispuesto
solo pueden caber en esa palabra intraducible: ragazzo.
Yo aprendí aquella tarde lo que ya Pasolini
había visto en los pepillos romanos,
lo que le hacía vivir, cada noche, al borde del abismo,
siempre dentro del puño pálido y seductor de la muerte.

Felix Ziem

Nelson Simón (Pinar del Río, Cuba, 1965)

Poeta, escritor para niños y editor.
Cuenta con una extensa obra publicada en la que se destacan los poemarios Ciudad de nadie ( Editorial Loynaz, 1992 y 2008), El peso de la isla (Editorial Loynaz, 1994 y 2002), Con la misma levedad de un naúfrago (Editorial Letras Cubanas, 1996) y A la sombra de los muchachos en flor, premio Julián del Casal 2000 y Premio de la Crítica 2001 (Editorial Unión, 2001 y 2002).
Obtuvo la primera mención de poesía en el premio Casa de las Américas 2008, por el poemario inédito, <<In vitro>>

Silvia Fasano

Eric Fischl

Hasan Saygin

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

2011-01-31T22:58:00.003+01:00

Michal Lukasiewicz

Y no puede haber otro golpe más grande que este, porque mi querido amigo y compañero "blogguero" Ernesto nos deja aturdidos, helados, sin la belleza de sus elevadas imágenes, de su comprensión cultural, de sus sacudidas musicales, de su compromiso con la justicia humana.
Qué tristeza, cuánta pena perder a mi admirado Ernesto, apenas me salen las palabras en esta noche triste, desolada oscuridad sin él.
Sus comentarios siempre elegantes, nobles, dignos forman parte de un espacio de tiempo compartido mediante nuestras páginas, y le debo mucho.
Sirva esta elegía para calmar la pena y no para acallarla, eso es imposible.
El blog de Ernesto: TESTIGO, seguirá abierto por gentileza de su familia, gracias a ellos, a los que envío mi profunda condolencia.
Quisiera dedicarle este hermoso poema de César Vallejo a mi querido e inolvidable Ernesto "in memoriam".

Bert Beirne

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

LOS HERALDOS NEGROS
CÉSAR VALLEJO

Olaf Schneider

El blog de Ernesto: TESTIGO

El amor brujo

2011-01-23T11:51:00.003+01:00

Queridos amigos, continuamos con nuestra admiración por las mujeres artistas.
Hoy nos visita una pintora holandesa: Escha van den Bogerd.
Estudió arte en diferentes escuelas de Florencia, Austria y en su país natal Holanda.
Ella nos dice que su inspiración son los antiguos maestros, sobre todo Caravaggio, Rembrandt y Da Vinci donde la luz de sus pinturas iluminarán para siempre su sentido del arte.
La feminidad y una gran fuerza emocional destaca en sus lienzos llenando de vitalidad y frescura dramática a las protagonistas de sus óleos.
Escha van den Bogerd quiere compartir con nosotros sus sentimientos más profundos y nos invita a dejarnos seducir por sus obras.
También nos va a acompañar en esta entrada una escritora valiente y brillante, la argentina María Rosa Lojo.

Con un pequeño texto delicioso e inspirado donde la prosa se funde exquisitamente con la poesía.

Todo un lujo.

El amor brujo

El amor brujo –dicen- es una maldición luminosa que se transmite por la vista y se propaga rápidamente a todos los sentidos de un cuerpo domesticado por la insensatez y la desdicha.
- El amor brujo puede tomar la forma de un ángel herético, de un gitano infiel o de una ferviente vocación equivocada.
- Es deslumbrante y disoluto, profesa la terquedad y la desmesura.
- Cuando el amante se ve libre de él ya no le quedan restos para vivir la vida decorosa de los que no sufrieron maldición alguna ni tuvieron los ojos vulnerables.
- Incapaces de abandonar sus malos hábitos, los dejados por su mano ya no serán felices en el ángulo oscuro donde una vez ardieron los fuegos de San Juan y el amor triunfante saltó sobre las brasas.

María Rosa Lojo : Buenos Aires en 1954

Cibeles ante la ofrenda anual de tulipanes

2011-01-08T16:39:00.004+01:00

Kim Sung Jin

Queridísimos amigos, volvemos a nuestro espacio de arte y poesía con una mujer extraordinaria, Ana Rossetti.
Nació en Cádiz en el año 1950 y es una de las escritoras más importantes de nuestro país.
Una voz fecunda y poderosísma ocupa sus versos ingeniosos, elegantes y llenos de matices eróticos.
Observemos con atención este sublime poema que os muestro y dejémonos seducir por un lenguaje rico y voluptuoso colmado de refinadas tonalidades.
El erotismo colmado por metáforas ingeniosas e imprevistas hacen de esta poesía una auténtica delicia apta para los paladares más minuciosos.
Por supuesto ilustro esta entrada con unos cuantos óleos también con un exquisito sabor lascivo, ávidos de ser contemplados por vuestras sabias pupilas.

Deladier Almeida

Cibeles ante la ofrenda anual de tulipanes

Boris Dubrov

Desprendida su funda, el capullo,

tulipán sonrosado, apretado turbante,

enfureció mi sangre con brusca primavera.

Inoculado el sensual delirio,

lubrica mi saliva tu pedúnculo;

el tersísimo tallo que mi mano entroniza.

Elizabeth Winnel

Alta flor tuya erguida en los oscuros parques;

oh, lacérame tú, vulnerada derríbame

con la boca repleta de tu húmeda seda.

Como anillo se cierran en tu redor mis pechos,

los junto, te me incrustas, mis labios se entreabren

y una gota aparece en tu cúspide malva.

Ana Rossetti

Piet van den Boog

Alexei Golovin

Caroline Westerhout

Igor Bitman

Malcolm Liepke

Anita Kreituse, perfecta armonía

2010-12-19T15:52:00.005+01:00

Queridos amigos, os muestro con mucha satisfacción a una artista magnífica, se llama Anita Kreituse y nació en la ciudad de Riga en Letonia en el año 1954.
Anita es una extraordinaria artista muy versátil, combina a la perfección su trabajo como pintora y las ilustraciones que realiza para numerosos libros, sin dejar de lado el diseño en el mundo del teatro donde obtiene un gran éxito como creadora de vestuario.
En el complejo mundo de Anita, tanto los sueños como la realidad conviven en perfecta armonía, una amalgama en perfecta alianza.
En una artista que concibe el arte como una síntesis entre los estímulos de la realidad exterior y el mundo interior.
Personalmente me recuerda al gran pintor Odilón Redón en muchos de sus lienzos.
Os dejo con su trabajo amigos.

Restitución

Si de tu boca no sé más que la voz
y de tus senos sólo el verde o el naranja de las blusas,
cómo jactarme de tener de ti
más que la gracia de una sombra que pasa sobre el agua.

En la memoria llevo gestos, el mohín
que tan feliz me hacía, y ese modo
de quedarte en ti misma, con el curvo
reposo de una imagen de marfil.

No es gran cosa ese todo que me queda.
Además opiniones, cóleras, teorías,
nombres de hermanos y de hermanas,
la dirección postal y telefónica,

cinco fotografías, un perfume de pelo,
una presión de manos pequeñitas donde nadie diría
que se me esconde el mundo.

Todo lo llevo sin esfuerzo, perdiéndolo de a poco.
No inventaré la inútil mentira de la perpetuidad,
mejor cruzar los puentes con las manos.

Julio Cortázar

Autorretrato

Stephanie Rew, tentación de seda

2010-12-08T13:29:00.004+01:00

Nacida en el año 1971 en la ciudad de Carlisle en Inglaterra y críada en Edimburgo, Stephanie Rew es una artista que busca y se esfuerza por poner corazón y alma en la figuras que pinta.
Influenciada por los grandes Maestros como Caravaggio y Rafael, Stephanie nos propone figuras basadas en el diseño y la forma consiguiendo un estilo propio lleno de guiños a Oriente con sus famosos Kimonos, los cuales han dado la vuelta al mundo en diversas exposiciones.
También descubrimos en los óleos de Stephanie, siluetas femeninas hambrientas de placer y de atenciones, así parecen reclamarlos desde los pliegues de sus sedosas telas o los de su carne insinuante y sin embargo aparecen condenadas a la más fría soledad que choca brutalmente con los colores cálidos que las envuelven.
Pareciera que el clímax anhelado si no viniera propiciado por hábil mano terrenal hubiera de ser sustituido por una larguísima noche de bombones.

La tentación se llama amor

o chocolate.

Es mala la adicción.

Sin paliativos.

Si algún médico, demonio o alquimista

supiera de mi mal

cosa sería

de andar toda la vida por curarme.

Pues tan sólo una droga,

con su cárcel

del olvido me salva de la otra.

Y así, una vez más, es el conflicto:

O me come el amor,

o me muero esta noche de bombones.

Juana Castro
(De Alada mía, Córdoba 1996)

Carmen Pascual, carmensabes

Amor en el hospicio

2010-11-27T14:52:00.009+01:00

Tomasz Rut

El amor puede aparecer en cualquier sitio, de manera inesperada, contra todo pronóstico.
El escritor inglés Dylan Thomas nos dejó grandes joyas en forma de poesía, imperecederos escritos que nos calmarán en noches insomnes y en tiempos melancólicos.
Llamado el último escritor maldito, Dylan Thomas tuvo una vida corta y llena de trompicones, el alcohol acabó prematuramente con él y con la ilusión de muchos admiradores que escuchaban su singular voz recitando poemas a través de la radio.
Este poema que os muestro hoy, es un tesoro, una joya inmortal y cargada de amor que a mí particularmente me emociona hasta el límite.
Espero que os guste queridos amigos.

David Knight

John Atkinson Grimshaw

Tomasz Rut

Amor en el hospicio

Una extraña ha venido

a compartir mi cuarto en esta casa que anda mal de la
cabeza,
una muchacha loca como los pájaros

traba la puerta de la noche con sus brazos, sus plumas.

Ceñida en la revuelta cama

alucina con nubes penetrantes esta casa a prueba de
cielos

hasta alucina con sus pasos en este cuarto de pesadilla,

libre como los muertos

o cabalga los océanos imaginarios del pabellón de
hombres.

Ha llegado la posesa
la que admite la alucinante luz a través del muro saltarín,
posesa por los cielos

ella duerme en el canal estrecho, hasta camina el polvo
hasta desvaría a gusto
sobre las mesas del manicomio adelgazadas por mis
lágrimas.

Y tomados por la luz de sus brazos, al fin, mi Dios, al fin
puedo yo de verdad

soportar la primera visión que incendia las estrellas.

- Dylan Thomas (1914-1953)
- Versión de Elizabeth Azcona Cranwell

Tomasz Rut

Love In the Asylum

A stranger has come
To share my room in the house not right in the head,
A girl mad as birds

Bolting the night of the door with her arm her plume.
Strait in the mazed bed
She deludes the heaven-proof house with entering clouds

Yet she deludes with walking the nightmarish room,
At large as the dead,
Or rides the imagined oceans of the male wards.

She has come possessed
Who admits the delusive light through the bouncing wall,
Possessed by the skies

She sleeps in the narrow trough yet she walks the dust
Yet raves at her will
On the madhouse boards worn thin by my walking tears.

And taken by light in her arms at long and dear last
I may without fail
Suffer the first vision that set fire to the stars.

Dylan Thomas

Patrick J. Reynolds

Michael Hutter

Tomasz Rut

Fernand- Khnopff

John Atkinson Grimshaw

Odile de Schwilgue, mitología, barroco y sensualidad

2010-11-14T17:17:00.003+01:00

Queridos amigos, me complace mostraros a una artista llamada Odile de Schwilgue nacida en Estrasburgo en el año 1952.
Esta artista mezcla a la perfección la técnica y la imaginación.
Con esquemas de color sofisticados y muchas variaciones de luz en sus lienzos Odile transforma a través de las sombras a personajes míticos y clásicos en retratos refinandos y elegantes.
Odile se ve influenciada por distintas tradiciones mitológicas como la egipcia o la grecolatina así como por la Biblia.
La sensualidad y un depuradísimo erotismo es indiscutible en los trabajos de esta artista así como elementos barrocos y claramente símbólicos.

¡Oh, cuál te adoro! con la luz del día
tu nombre invoco apasionada y triste,
y cuando el cielo en sombras se reviste
aun te llama exaltada el alma mía.

Tú eres el tiempo que mis horas guía,
tú eres la idea que a mi mente asiste,
porque en ti se concentra cuanto existe,
mi pasión, mi esperanza, mi poesía.

No hay canto que igualar pueda a tu acento
cuando tu amor me cuentas y deliras
revelando la fe de tu contento;

Tiemblo a tu voz y tiemblo si me miras,
y quisiera exhalar mi último aliento
abrasada en el aire que respiras.

- Carolina Coronado Romero de Tejada (1820-1911)

Dolor, soledad, erotismo y muerte

2010-11-07T13:03:00.003+01:00

Van Renselar

Adentrarnos en la voz poética de Carolina Patiño es sumergirnos en el mar del dolor, de la soledad inconsolable que en ocasiones el lector puede no llegar a comprender en su intensa totalidad.
Carolina murió a la tempranísima edad de veinte años, no en vano su poemario póstumo: " Te suicida" nos da buena cuenta de la decisión de sus entrañas, la del delirio aniquilador que sobre su espíritu llevaba como colofón irrefrenable.

Barbara Cole

Pero la voz abrasiva de Carolina no alude sólo al dolor, a la soledad y a la muerte sino también a su profundo sentir erótico:

"Arranca lo que queda de piel

úntame tu caramelo blanco en la espalda

gánate mis entrañas otra vez”.

Descubrir a esta desgarradora escritora ha sido para mí algo intensísimo y ahondar en su yo poético una experiencia vital.

Autumn Skye Morrison

Os dejo queridos amigos una muestra de su poesía con el cariño y la admiración que merece esta mujer que tan prematuramente nos dejó.

Carolina Patiño (1987-2007)
Guayaquil, Ecuador

Eduardo Naranjo

Habitación en llamas

a Augusto Rodríguez

Se persiguen las pieles erectas por la habitación en llamas:
cuando tus colmillos ritmos falos
Desmitificas el sesenta y nueve por las sábanas:
cuando me sacudes desgajas violas
Polémico el amor expresado así pero real, real, real…

Mstislav Pavlov

Hu Jun Di

Llama Encendida

Avanzo entre las piernas calcinadas con mi lengua, iluminando con un vago signo de agua las sábanas de ceniza.
Todos en lo alto desnudan al mar para encontrarnos.
El ardor del limbo nos llama para enrojecer la carne y la fricción sigue sacando llagas...
El infierno se remuerde los labios con sus lujurias ¡y brota más fuego!

Abrasados ya sin vida

Cielo
- Limbo
- E infierno
- Se extinguen.

Tatyana Kalin

Eduardo Naranjo

Muñeca de porcelana

.. .. .. .. .. .. . .. .. .. .. .. .. .. .. . a Carmen Váscones

Suenan infernales campanas de escuela

y yo entre viva y muerta me tambaleo.

Mientras el reloj de arena rojo

y mi terrible aragnofobia creen que estoy rota,

pues lo estoy;

como esa muñeca de porcelana

a la que le arranqué los ojos.

Eduardo Naranjo

Caja de recuerdos

¿Dónde se ha ido mi espíritu?
- creía en todo lo que conocía
- y ya no me acuerdo de mí
- dulce caja de recuerdos
- que me mantenía a distancia de la locura
- que me pierde cuando me encuentra
- ahora que me he mirado al espejo por horas
- ruego que se corte mi pacto con la vida
- ya sangré respiré lloré suficiente
- ¿me puedo rendir ahora sin mi sombra?

Eduardo Naranjo

Atrapada en las costillas de Adán

Mientras el doctor Dios
- usaba su mágica anestesia
- y abría tu ser
- yo arrancaba de ti
- mi ingrediente principal
Caminé desnuda en el paraíso
- por primera vez
- sin compañía de mi cadáver
Adán que solo existía
- para provocar a mis ojos
- desde que el gran maestro
- lo dio de alta,
- gritó fuerte
- y escuchando las órdenes:
Olvidamos todo
- y sin vergüenza…
- fuimos una sola carne

Eduardo Naranjo

Pulmones vacíos

Escalofriante
- desesperación camuflada
  - en cara de gestos serenos.
    - Inexpresivos: por poco.
      - Oprime pulmones
      - privándolos del elemento vital;
      - esfuerzo final inhala sentimientos,
      - subsistiendo segundos de más
      - mareo imposible de ignorar
      - mi muerte

Susan Moore

- Carmen Pascual, carmensabes

...

Oh, poesía, condúceme...

2010-10-29T11:42:00.004+02:00

Carl BouMansour

Queridos amigos, en anteriores entradas os dije que iría rescatando más poemas del escritor sonorense Abigael Bohórquez.
En esta ocasión se trata de una poesía que canta a la poesía en si misma, a la inspiración, a la necesidad de sentir bajo las yemas de los dedos de nuevo esa orden que nos dicta el espíritu cuando necesita expresarse.
El poeta suplica, implora y ruega de manera vehemente que la poesía le ponga de nuevo a caminar.
Con un léxico exquisito y múltiple en sus variantes lingüísticas, Bohórquez nos enriquece en matices heterogéneos y sobre todo nos emociona cuando nos sumergimos completamente en su inspirado universo.

Andrew Malinowski

Poesía, desembárcame,

échame a tierra y léñame;

como a candil de sangre, enciéndeme,

que sepa tu voz.

Poesía, horádame,

ancla en mí, balsamízame,

sumérgeme en la luz líquida y lenta

de este trago de vino;

rescátame, tremólame,

tengo hambre de tu lanza en mi costado.

La transfiguración, poesía.

Inúndame,

haz de mis huesos el temblor;

no tardes, tempestad,

golpea,

abre compuertas sin descanso al vértigo,

amor de mi niñez, poesía,

debemos dar el canto,

es preciso, poesía,

pertúrbame, combáteme,

mira mi corazón, préndele fuego,

deste derrumbe amante amasa el trino,

no hay tiempo que perder,

el sitio es éste, el corazón, oh, sed;

desuéllame, poesía,

asesta el golpe que debe abrir el surtidor,

quebrántame;

y en esta carne admonitoria,

carne de dar, devuélveme el niño aquel,

el niño aquel escarnecido y dulce

que lamía tus manos.

Oh, poesía, condúceme,

desgástame, desquíciame,

procede,

de donde estés, ordena,

y ponme a caminar.

--------------

Exordio
(Desierto mayor , 1980)
Abigael Bohórquez

Sir Edward John Poynter

Michael Cheval

John William Waterhouse

Jean Jacques Henner

Walter Crane

Dariusz Brański

Kal Gajoum, noches de magia

2010-10-15T11:19:00.006+02:00

Hoy os presento a Kal Gajoum, un artista nacido en Trípoli: Libia.
Un pintor que desde muy pequeño ya despuntó con grandes dotes artísticas. Su familia consciente de ello le matricula en la escuela Leonardo D´Vinci de arte en la ciudad de Roma.
Más tarde se traslada a París para aprender la técnica de acuarela regresando a su ciudad natal para exponer sus obras.
Después viajará a Malta y trabajará para la Real Fine Art Gallery como artista profesional.
Esta experiencia le servirá para dirigir una prestigiosa galería de arte en Gran Bretaña.

Summer Evening

En este momento Kal Gajoum vive en Canadá donde desarrolla su trabajo como artista especializado en óleo sobre lienzo pero con una particularidad que le hace único, se trata de la espátula, un elemento que se puede observar en cada uno de sus trabajos.
Los paisajes urbanos son protagonistas de su arte.

Welcome Home Love

Umbrellas of New York

Romance in Paris

Whistler Nightlife

Spirit of Monte Carlo

Portofino

Montmarte Reflections

Love

Le Fouquet, París

Lady at the Moulin Rouge

Gastown Cafe

Flavor Of Firenze

Evening at Moulin Rouge

Attention Monsieur

Alexander Bridge

Unexpected

Stormy

Piazza Narvona

Flat Iron Building, New York

Gastown Moment

NOCHES DE MAGIA

Hay noches donde la magia

es una hilera de alhelíes perfumándonos.

Noches de aves del paraíso.

Sembramos gloxíneas y prímulas,

y hacemos fragancias de la nada.

Hay días en que las espinas son un techo a las zarzamoras:

si metemos las manos con cuidado

habrá delicias en las bocas.

Días que no son espinosos, y sin embargo

escuece imaginar siquiera

a las godítias enramadas con las ipóneas.

Entonces la magia se muda de jardín,

se acomoda en otro cantero

donde no sea esfuerzo hacer surcos

para los esquejes de cinarias y ficus.

Son tan escasas las estaciones de magia...

tan insuficientes las aves del paraíso...

tan engorroso prender tallos de crisantemos...

Es una pena

no hacer cantera en la carne:

canal concéntrico para fuentes inmutables de agua.

María Luisa Lázaro
Caracas, Venezuela, 1950

Affair

New York at Night

Rouge

Parisian Lifestyle

Malta

Impression

Old Rome

LA PAREJA

2010-10-03T15:05:00.003+02:00

Sergey Smirnov

Queridos amigos, hoy os presento una historia peculiar, de una pareja quizás demasiado perfecta, o quizás demasiado torpe, o de como la imperfección humana acaba brotando al exterior sin poder evitarlo.
- Un curioso relato, narrado con brillantez y acierto de mi admirado escritor Andrés Newman, espero que os guste.

Federico Lombardo

La pareja: Andrés Newman.

No huelga indicar que la torpeza puede, en ocasiones, ser fruto de un exceso de sincronización;
Elisa y Elías eran sin duda un caso ejemplar.

Fred Calleri

Incapaces de abrazarse sin que sus respectivos brazos izquierdo y derecho chocasen en el aire junto a sus cabezas, ambos despertaban la admiración de sus amistades.
Tenían los mismos hábitos. Les gustaba la misma música.

Jack Vettriano

Sus opiniones políticas no diferían ni siquiera en lo accesorio: simpatía por tal o cual ministro, fobia hacia este o aquel diputado.
Se reían con parecidas bromas, y en los restaurantes cualquiera de ellos podía pedir dos menús idénticos sin consultar al otro.
Jamás tenían sueño a horas distintas;
lo cual, si estimulante sexualmente, resultaba fastidioso desde un punto de vista estratégico:

Claire B. Cotts

Elisa y Elías competían en secreto por ocupar primero el cuarto de baño, por el último vaso de leche o por leer antes esa novela que, la semana anterior, ambos habían decidido comprar en su librería predilecta.
Teóricamente, no cabe duda de que Elisa podía alcanzar el orgasmo junto con Elías sin ningún esfuerzo; pero, en la práctica, no eran pocas las veces en que acababan trenzados en incómodas posturas, derivadas de su deseo simultáneo de colocarse encima o debajo del otro.

Elli Crocker

Hacéis una pareja perfecta; dos medias naranjitas, les solía decir la madre de Elisa, a lo que ambos respondían sonrojándose un poco, y pisándose un pie al adelantarse para ir a besarla.
Te odio más que a nadie en este mundo, quiso aullar Elías cierta noche accidentada, sin conseguir que Elisa lo escuchase, o, mejor dicho, sin poder distinguir su propia voz de la de ella.

Sir Antony van Dyck

Tras un sueño inhóspito, pleno de pesadillas con espejos, desayunaron en silencio y no necesitaron discutir para saber.
Aquella tarde, al regresar del trabajo, a ella no la sorprendió encontrarse con la mitad del armario vacío mientras se disponía a llenar sus maletas.

Como es natural, Elisa y Elías han intentado reconciliarse en más de una ocasión.

Pio Ricci

Sus teléfonos, no obstante, suelen estar ocupados.
Cuando en cambio han conseguido fijar un encuentro, tal vez ofendidos por la excesiva demora del otro en dar el paso, ninguno de los dos ha acudido a la cita.

"La Pareja"

Egon Schiele

...

Lorraine Christie, días de lluvia y besos

2010-09-26T13:14:00.006+02:00

Our day will come

Estimados amigos, seguimos concediendo un especial protagonismo a las mujeres artistas, en este caso se trata de Lorraine Christie, nacida en el año 1967 en Belfast, Irlanda.
Sus escenas urbanas tienen una belleza espectacular, trazos difuminados a propósito, en los cuales imaginamos ciudades como París, Londres, Nueva York... historias de amor bajo la lluvia, besos, bailarinas, paraguas, siempre bajo un marco bellísimo y sugerente.
Lorraine Christie es una artista original y brillante con una personalidad muy marcada, aportando una dosis extra de frescura, necesaria en el mundo del arte contemporáneo.
Sus trabajos están expuestos en galerías de todo el mundo, siendo muy admirada y valorada.
Ella que tiene una formación artística clásica prefiere llamarse autodidacta, dice que cada día descubre algo nuevo para plasmar en sus lienzos y a mí me parece que lo consigue...

Mother of the bride

Loving You On London Bridge

More than Ever

New York Minute

Paris Remembered

Reunion in the Park

Shelter of the Soul

Sweet Surrender

Tell Me What You Will

Someone Like You

Entre una imagen tuya

y otra imagen de ti

el mundo queda detenido.

En suspenso. Y mi vida

es ese pájaro pegado al cable

de alta tensión,

después de la descarga.

------

Chantal Maillard : Bruselas, Bélgica, en 1951

Reflection of a fascination

Debut in Redba

Arrivee de amour

In Barcelona Beats My Heart

Have We Met?

Carpe Diem

As If On Clouds

Alliance of the Heart

A Kiss from the London Sky

A Bientot

still life, citrus

Too Beautiful for Words

Pacto

Por si acaso llovizna por tu calle
y quieres secar tu cuerpo
entre mis brazos

Por si el silencio te acomete
y recuerdas el lenguaje extraño
que aprendiste a mi lado

Por si regresas
a humedecer de lunas los recuerdos

Por si el trópico te reclama impaciente
entre sus verdes

O por si acaso es de noche en tu morada
dejaré la puerta abierta

...

De "Pasajeros del viento"
Josefa Parra; Jerez de la Frontera, Cadiz, 1963

Into the Paris Night

Patience

47 Minutes

You, at Last

Stolen

Decimos lo que decimos

para que la muerte no tenga

la última palabra.

¿Pero tendrá la muerte

el último silencio?

Hay que decir también el silencio.

...

Passage a Paris

Private universe

------------

Y seguiré esperando. Como los amarillos del otoño

2010-09-19T13:58:00.004+02:00

Leo Putz

Me gusta el otoño, me encanta esta época tan agridulce que nos invita a pensar mientras los árboles se deshacen de hojas y quedan así, hermosos, tan desnudos y libres.
Me gusta leer poesía siempre, pero en otoño es una necesidad imperiosa. Y leer a Luis García Montero confesándose, me resulta de una melancolía deliciosa.

Os dejo con un poema sublime, de esos que hay leer muchas veces.
Sobre todo en otoño.

Duy Huynh

Yo te estaba esperando.

Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,

de la letra sin pulso y el verano

de mi primera carta,

por los pasillos lentos y el examen,

a través de los libros, de las tardes de fútbol,

de la flor que no quiso convertirse en almohada,

más allá del muchacho obligado a la luna,

por debajo de todo lo que amé,

yo te estaba esperando.

Yo te estoy esperando.

Isaac Ilich Levitan

Por detrás de las noches y las calles,

de las hojas pisadas

y de las obras públicas

y de los comentarios de la gente,

por encima de todo lo que soy,

de algunos restaurantes a los que ya no vamos,

con más prisa que el tiempo que me huye,

más cerca de la luz y de la tierra,

yo te estoy esperando.

Marek Langowski

Y seguiré esperando.

Como los amarillos del otoño,

todavía palabra de amor ante el silencio,

cuando la piel se apague,

cuando el amor se abrace con la muerte

y se pongan mas serias nuestras fotografías,

sobre el acantilado del recuerdo,

después que mi memoria se convierta en arena,

por detrás de la última mentira,

yo seguiré esperando.

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Michael Flohr

Sergei Oussik

Marek Langowski

Shelley McCarl

Sergei Oussik

Joanna Sierko-Filipowska

Evgeny Baranov and Lydia Velichko Baranov

Ben Snijders Nazomer

Joanna Sierko-Filipowska

Olga Shagina

...

Lusia Popenko: Aunque sea un instante

2010-09-11T22:05:00.006+02:00

White Vail

Queridos amigos, volvemos después de un tiempo de descanso con la pilas cargadas para ofreceros todos el arte que quepa en este blog.
En esta ocasión, se trata de una mujer pintora nacida en la ciudad de Volgogrado y que actualmente reside en Moscú.
Lusia Popenko es una artista que sabe mezclar a la perfección técnica y sensibilidad.
Sus trabajos parecen fotografías antiguas donde los personajes cuentan historias y situaciones concretas.
Momentos cálidos e irrepetibles en los que la artista nos dice que reflejan todos los países y ciudades que ha visitado y todas la películas que por algún motivo le han dejado huella.
Así, sus personajes tienen un reflejo de lo que todos podemos sentir, aunque sea un instante.
Os dejo con su arte y con un poema del gran Jaime Gil de Biedma.

The Wash

On The Deck

Sleeping

Under An Umbrella

Vacationer

Umbrellas

Three Sisters

The Kiss

The Indian

Tango

Stranger

Parisian Cafe

Opium

On The Yacht

On A Skating Rink

Lady In A Black Coat

Laced Gazebo

In a Bar

Girl With A Pink Bunny

Girl With A Dog

Girl With A Black Umbrella

Girl in A Rocking

Eastern Couch

Dear Friend

By The Cliff

Blue Automobile

Before The Hunt

A London Bus

Fortune Teller

Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.

Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.

Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
llevándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.

Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
–invocando un pasado que jamás existió–

para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.

- -

Jaime Gil de Biedma
Aunque sea un instante

High Up In The Mountains

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Leslie Sandbulte, pinceladas rebeldes

2010-07-04T16:32:00.003+02:00

Leslie Sandbulte, una artista brillante que nos dice que no podría pintar si al lado de su caballete no la acompañaran John Singer Sargent, del cual dice que es un artista tan hábil que lo necesita cerca, así pues, un grabado suyo siempre la acompaña para inspirarse.
También afirma que nunca puede faltar a su lado un libro de arte japonés.
Leslie, que aprendió la técnica de los retratos al lado de Milt Kobayashi y se nota una barbaridad en sus personajes en movimiento y en la pincelada rebelde y colorista.
Una mujer intensa y con mucho talento que expone sus obras en muchas galerías de Estados Unidos.
Espero que os agrade amigos.

Cerca de ti

Cerca de ti no aúllan salvajes los vientos.
Cerca de ti queda la paz y la luz.
En el aspa dorada de nuestra mente
Se envuelve el rosado pensamiento.

Cerca de ti la quietud parece sonrisa
que refleja un par de ojos tiernos.
Si alguna vez hablamos, aletea
al lado nuestro el perezoso júbilo.

Cerca de ti la tristeza despunta como una flor
E imperceptible pasa en la vida.
Cerca de ti todo es suave,
Como caricia, como rocío, como soplo.

María Poliduri (Grecia, 1902-1930)

EL CÍRCULO

Estaba la mujer con sus dos senos, su única cabeza giratoria, la longitud de su sonrisa, el aire de estar y de alejarse sabiamente fingido.

Estaba rodeada de sí misma, de admiración opaca y compartida, bajo la oscura luz de las miradas.

La complacencia del estar henchía de estólida ternura los objetos cercanos.

Estaba en pie sumándose a su cuerpo. Las palabras sonaban conllevando sentidos superfluos y crasos.

Giraba la mujer.

Rebasaba su órbita como un pronunciamiento de todo lo que es bello, vacío, ritual, sonoro, triste.

José Ángel Valente

Amor en el circo

2010-06-26T14:19:00.005+02:00

Pablo Ruiz Picasso

Queridos amigos, esta vez os traigo una historia fabulosa, un cuento delicioso lleno de frescura y sorpresa, escrito por Ricardo Blanco: (Riki Blanco).
En él, nos habla del amor, pero no un amor al uso, aunque ninguno lo es quizá, se trata de la relación que establecen Regina, una trapecista con vértigo al suelo y Capirote, el Hombre bala que no quería salir de su cañón si Regina no encendía la mecha. Un cuento extraordinario lleno de imaginación e inteligencia donde nuestros miedos y carencias salen a la luz .
Humor y sensibilidad en armonía en esta romántica y deliciosa historia entre estos dos originales personajes.

Calvert

Regina LA TRAPECISTA

Regina tenía un problema: vértigo.
Pero no el vértigo a las alturas, como mucha gente tiene, sino al suelo. Por eso decidió hacerse trapecista, para estar siempre a ras del cielo y no tener que bajar nunca a la tierra.
Regina miraba las coronillas de los chicos del circo y soñaba con una vida al mismo nivel.
Con poder susurrar cosas bonitas a alguien al oído y no tener que estar siempre dando voces para hacerse oír.

George Bellows

Aunque claro, ninguno de la compañía se atrevía a subir tan alto. Ninguno excepto Capirote, el hombre bala, pero siempre pasaba volando a su lado con tanta prisa...
Y ni un hola le decía. Ni una simple mirada, ni un triste adiós.
Y para colmo, el muy tonto, ya llevaba más de un mes atrincherado dentro de su cañón.

Fernando Botero

Una noche, mientras el resto de la compañía dormía, escuchó algo.
Al principio era un inapreciable susurro melódico, pero después fue incrementando su intensidad.

Edgar Degas

Aquel cántico siguió durante todo el día y Regina, intrigada, preguntó a la gente de la compañía de dónde procedía aquella voz, pero no le supieron decir, pues nadie, salvo ella, la oía.
Estuvo investigando la procedencia de aquella cantinela, y descubrió que sólo la oía en un punto muy concreto: frente al cañón de Capirote.

William Engle

El hombre bala, desde dentro, le cantaba canciones casi olvidadas, que salían del cañón disparadas y colisionaban con lo más profundo del alma de Regina.
—Capirote... —clamó Regina—, ¡sube aquí, lánzate!
El hombre bala tardó un tiempo, pero al fin se decidió a contestar:
— ¡No puedo, necesito que alguien me encienda la mecha! ¡Y desearía que fuera usted!
—No puedo bajar. Tengo vértigo —se dijo casi a sí misma Regina.

Jesús de Perceval

De la noche al día Capirote accedió por fin a salir de su cañón y con más ganas que nunca de volar.
La compañía entera se extrañó de que hubiera salido sin que la “mujer de su vida” le encendiera la mecha, como él exigía, pero por si acaso nadie se atrevió a preguntar.
Se reanudó el número del hombre bala después del mes y pico que pasó allí metido.

RIKI BLANCO

Aquella noche la expectación fue máxima, ya que habían colgado carteles por todo el pueblo anunciando dicho evento.
Como siempre, fue Bambino quien se encargó de encender la mecha. El hombre bala volvió a ganarse los aplausos de su público.
Todo volvía a ser como antes.

Marc Chagall

Lo que todos ignoraban era que para Capirote y Regina había empezado un idilio de amor que se limitaba a una única cita diaria de décimas de segundos, pero era tiempo suficiente para que cuando Capirote, durante la función, pasaba volando al lado de ella, se dieran un beso fugaz y Regina le colocara al vuelo una notita entre su mejilla y la correa del casco.

Irina Vitalievna Karkabi

Durante el resto del tiempo alimentaban su deseo recordando aquel instante.
Estuvieron así largo tiempo.
Siempre sigilosos en su amor de cuentagotas.
Hasta que por fin Capirote, con paciencia y dedicación, aprendió a encender sin ayuda de nadie, la mecha de su cañón.

RIKI BLANCO, Cuentos pulga, Thule Ediciones, Barcelona, 2006.
Fuente: palabrasmaldichas

Salvador Dali

Gyorgyna Larnia

Fernando Botero

August Macke

James Jacques Joseph Tissot

Georges Seurat

Maria Pace-Wynters

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