Qué solos, qué solos nos dejas, Zúñiga, ay, poeta.

Retrato: José Luis Zúñiga por Luisa Navarrete

EXTRACTO DE LA OBRA:

carpe diem

Precisamente ahora

estoy trazando el rumbo de mi vida.

Ahora, cuando me estalla en la cabeza

toda la petulancia de saberme

vivido siempre atado y bien atado.

Sentado aquí, el gesto adormecido

frente a la taza blanca en que aún humea

esa infusión que tomo cada tarde,

trazo rumbos y escalas.

¡Ay, vana pretensión del astrolabio!

Precisamente ahora

pienso romper los mapas de mi vida.

• José Luis Zúñiga

De: Tiempo a destiempo

• “Vana pretensión del astrolabio” no hay palabras más bellas que las de José Luis Zúñiga para expresar los intereses de uno cuando las líneas del destino exultantes en el espíritu del tiempo han trazado otros planes para él.
• Queda rebelarse y romper los mapas de la vida.
• Nuestras vidas, también influidas por tu verbo y tu ternura se sienten hoy atadas por un destino inaceptable y absurdo.
• Esa infusión que hoy humeaba tan sola dibujaba en el humo de la estancia el contorno imposible del poeta.
• Nuestras brújulas, el termómetro, el reloj de los versos, el barómetro estallaban imposibles, sin un norte claro, todo parecía tambalearse desde que les falta tu palabra.
• Los metros de los versos hoy no entienden de cuartetas ni encuentran su compás, el soneto está herido, los octosílabos gimen por el suelo sin saber qué buscan ni adónde van.
• Las sílabas de corola y nube no asisten a su ritmo, no hay compás, no hay alegría en el cantar, ni en las palabras que están escondidas llorando.
• El romance se encoge de estrechez o se extiende en versos extraños sin medida.
• Hasta la luz está ausente.

“Ciertas noches no sirven los fotones

ni como tema de conversación”

• Qué solos, qué solos nos dejas, Zúñiga, ay, poeta.

• Texto: Carmen Pascual

Ron Monsma

tuya es la luz

.

• ¡Qué insensatez acumular recuerdos

• cuando es viva la luz!

• Ante tu pecho erguido no hay ocaso,

• amanece sin pausa un nuevo día,

• presencia inacabable,

• inagotable fuente de horas vivas,

• regazo sugerido de futuros descansos.

• Tuya es la luz, no hay nadie

• que pueda arrebatarme la antigua claridad,

• ningún recuerdo, ninguna hermosa historia

• frente al irrefutable resplandor que hoy emanas,

• precisamente hoy, hoy sobre todo,

• mansa luz que se filtra

• por cada poro de tu cuerpo adulto,

• poderoso, a golpes de oleaje

• cincelado. No cabe recordar,

• sólo morir amando sorbo a sorbo.

• José Luis Zúñiga

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Machteld Hengeveld

amor mudo

.

• Nunca hablaban de amor, sólo frotaban

• sus dedos, uno a uno, austeramente,

• casi todos los días,

• y luego se dormían abrazados, amantes.

• Nunca hablaban de amor, se les perdió la voz con tanta guerra.

• Cuando llegó el machete

• les cercenó los dedos y el deseo.

• Lo único que tenían.

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• José Luis Zúñiga

¡Hasta siempre Maestro! Página web de Zúñiga: TIEMPO A DESTIEMPO

Gonzalo Rojas, místico y concupiscente. Estamos contigo.

• Queridos amigos, en esta ocasión tengo mi pensamiento puesto en un escritor chileno, uno de mis grandes admirados, el poeta Gonzalo Rojas.
• Hace pocos días ha sido sacudido por la enfermedad, un infarto cerebral le mantiene ahora en su cama rodeado de familiares y seres queridos que le llenan de energía positiva y cariño.
• Tiene 93 años y uno de los grandes, pintó las paredes de su casa después de muchos grises, de verde y azul como los ojos de su mujer, Hilda May, tenía un ojo de cada color.
• Su poesía mística y concupiscente a la par, como él mismo se define, es esa mezcla que hace temblar las telarañas de las bibliotecas. Es uno de los poetas más leídos del mundo.
• Cuando le preguntaron acerca de Dios, dijo lo siguiente:

• Y Dios, Rojas. ¿Usted cree en Dios?
• "Yo creo en mi Dios y le hablo despacito.
• No hay que hablar fuerte con él.
• En mí funciona un juego medio místico. Cuando la gente lee mis poesías de amor, dice: ¡cómo va a ser místico, este señor, casi libertino!
• Bueno, místico concupiscente, si tú quieres.
• Además, creo que el encantamiento amoroso y hasta el acto sexual es sagrado.
• Nadie puede andar diciendo que se trata de una profanación, ¡profanación de qué! A mí la culpa no me funciona y no tengo la culpa de que no me funcione. ¿El pecado? Menos. "

• Desde aquí, vayan todas nuestras energías y abrazos más sinceros para Gonzalo Rojas.

• La salvación

Me enamoré de ti cuando llorabas a tu novio, molido por la muerte, y eras como la estrella del terror que iluminaba al mundo.

Oh cuánto me arrepiento de haber perdido aquella noche, bajo los árboles, mientras sonaba el mar entre la niebla y tú estabas eléctrica y llorosa bajo la tempestad, oh cuánto me arrepiento de haberme conformado con tu rostro, con tu voz y tus dedos, de no haberte excitado, de no haberte tomado y poseído, oh cuánto me arrepiento de no haberte besado.

Algo más que tus ojos azules, algo más que tu piel de canela, algo más que tu voz enriquecida de llamar a los muertos, algo más que el fulgor fatídico de tu alma, se ha encarnado en mi ser, como animal que roe mis espaldas con sus dientes.

Fácil me hubiera sido morderte entre las flores como a las campesinas, darte un beso en la nuca, en las orejas, y ponerte mi mancha en lo más hondo de tu herida.

Pero fui delicado, y lo que vino a ser una obsesión habría sido apenas un vestido rasgado, unas piernas cansadas de correr y correr detrás del instantáneo frenesí, y el sudor de una joven y un joven, libres ya de la muerte.

Oh agujero sin fin, por donde sale y entra el mar interminable oh deseo terrible que me hace oler tu olor a muchacha lasciva y enlutada detrás de los vestidos de todas las mujeres.

¿Por qué no fui feroz, por qué no te salvé de lo turbio y perverso que exhalan los difuntos? ¿Por qué no te preñé como varón aquella oscura noche de tormenta?

• Gonzalo Rojas

• Todas las pinturas son del artista Serhiy Reznichenko.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Michal Lukasiewicz

• Y no puede haber otro golpe más grande que este, porque mi querido amigo y compañero "blogguero" Ernesto nos deja aturdidos, helados, sin la belleza de sus elevadas imágenes, de su comprensión cultural, de sus sacudidas musicales, de su compromiso con la justicia humana.
• Qué tristeza, cuánta pena perder a mi admirado Ernesto, apenas me salen las palabras en esta noche triste, desolada oscuridad sin él.
• Sus comentarios siempre elegantes, nobles, dignos forman parte de un espacio de tiempo compartido mediante nuestras páginas, y le debo mucho.
• Sirva esta elegía para calmar la pena y no para acallarla, eso es imposible.
• El blog de Ernesto: TESTIGO, seguirá abierto por gentileza de su familia, gracias a ellos, a los que envío mi profunda condolencia.
• Quisiera dedicarle este hermoso poema de César Vallejo a mi querido e inolvidable Ernesto "in memoriam".

Bert Beirne

• Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
• Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
• la resaca de todo lo sufrido
• se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

• Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
• en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
• Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
• o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

• Son las caídas hondas de los Cristos del alma
• de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
• Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
• de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

• Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
• cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
• vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
• se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
• Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

• LOS HERALDOS NEGROS
• CÉSAR VALLEJO

Olaf Schneider

El blog de Ernesto: TESTIGO

Hasta siempre Saramago

• El escritor José Saramago, Premio Nobel de Literatura, ha fallecido este mediodía en la localidad de Tías, Lanzarote, a los 87 años de edad.
• Sin duda, fue unos de los escritores más conocidos y apreciados en el mundo entero.
• Su literatura y el compromiso moral con la sociedad de su tiempo le convirtieron en una voz crítica frente a las injusticias y desigualdades del mundo.
• Os dejo algunos textos del gran Saramago llenos de talento y sensibilidad , esos que nunca han de quedar en el olvido.

• Grave son de alegría, el violonchelo

• Pasa lento en el alma, y en ella vibra:

• Murmuremos entonces al cuerpo doble,

• A las bocas y manos, a los desmayos,

• A las secretas búsquedas que no temen

• Ni vergüenza, ni dolor, ni la verdad:

• Esto es amor, un arco de alegría

• Sobre la cuerda tensa del orgasmo.

• De: José Saramago
• Poesía completa
• Traducción de Ángel Campos Pámpano

Carl Spitzweg

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• Empezar a leer fue para mí como entrar en un bosque por primera vez y encontrarme de pronto con todos los árboles, todas las flores, todos los pájaros.
• Cuando haces eso, lo que te deslumbra es el conjunto.
• No dices: me gusta este árbol más que los demás.
• No, cada libro en que entraba lo tomaba como algo único.

• El País Semanal, Madrid, 29 de noviembre de 1998

Jeremiah Stermer

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• Hay momentos así en la vida: se descubre inesperadamente que la perfección existe, que es también ella que viaja en el tiempo, vacía, transparente, luminosa y que a veces (raras veces) viene en nuestra dirección, nos rodea durante breves instantes y continúa hacia otras parajes y otras gentes.

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• De Manual de pintura y caligrafía, Alfaguara

Pablo Ruiz Picasso

• Pon en la mesa el mantel adamascado,

• Trae las rosas más frescas del jardín,

• Echa vino en la copa, corta el pan,

• Con el cuchillo de plata y de marfil.

• Alguien ha venido a sentarse a tu mesa,

• Alguien a quien no ves pero presientes.

• Cruza las manos en el regazo, no preguntes:

• En las preguntas que haces es donde mientes.

• Prueba después el vino, come el pan,

• Rasga la palma de tu mano com el tallo agudo,

• Lleva las rosas a tu frente, cubre los ojos,

• Cumpliste el ritual, lo sabes todo.

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• De Poesía completa, Alfaguara

Magda Francot

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• Cerremos esta puerta.

• Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan

• Como de sí mismos se desnudarían dioses.

• Y nosotros lo somos, aunque humanos.

• Es nada lo que nos ha sido dado.

• No hablemos pues, sólo suspiremos

• Porque el tiempo nos mira.

• Alguien habrá creado antes de ti el sol,

• Y la luna, y el cometa, el espacio negro,

• Las estrellas infinitas.

• Ahora juntos, ¿qué haremos? Sea el mundo

• Como barco en el mar, o pan en la mesa,

• O el rumoroso lecho.

• No se alejó el tiempo, no se fue. Asiste y quiere.

• Su mirada aguda ya era una pregunta

• A la primera palabra que decimos:

• Todo.

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• De Poesía completa, Alfaguara

Rob Gonsalves

• Todos los textos De: José Saramago.

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Abigael Bohórquez, purita dinamita erótica

Sveta Yavorsky

• Queridos amigos, me complace traer en esta ocasión a un hombre especialísimo, escritor insumiso y díscolo, poeta de sangre caliente, llama ardiente de las letras y del lenguaje más procaz, poeta del alma y de la carne.

Bruce Denny

• Se trata de Abigael Bohórquez : Caborca, 1936 , Hermosillo, 1995, Sonora: México. Nunca perteneció a los círculos literarios de moda, su poesía ha rondado por boca de muchos y sus libros no son nada fáciles de encontrar.
• Quien lo ha leído, nunca lo olvida y le rinde culto de por vida porque sabe que es perturbador del alma, subversivo y hace temblar con su métrica, con metáforas relampagueantes y esa mezcla de arcaísmos, anglicismos, lenguas indígenas que con vehemencia manifiesta en todo lo que escribe.

Paul Cadmus

• Poesía para leer en voz alta, su teatralidad es indiscutible y además valiente al hablar en sus poemas del amor entre hombres, tema que ya movió quebradizas mentes en su momento e hizo que su poesía se leyera en el más alto secreto.

Van Rainy Hecht-Nielsen

• Para mí es un placer rescatar sus escritos que poco a poco os iré regalando en este blog.
• Os dejo con uno de sus poemas más fascinantes. Purita dinamita erótica me parece a mí.

Costa Dvorezky

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• primaverizo yaces,

• deleital y ternúrico,

• y nadie es como tú, cervatillo matutinal,

• silvestrecido y leve.

• aparentas dormir

• y una sonrisa esplende tus pupilas;

• quedo sin mí.

• tú veranideces,

• cuando mis manos desdoblan su pobreza

• y tocan tus cabellos dóciles, como el agua

• y me tiendo a tu lado.

• desnudo te descubres; desnudo estoy allí;

• suspenso, trémulo,

• desamparado como la noche del misérrimo,

• ayuno y mórbido:

• qué puedo hacer, enceguecido y mudo,

• atado de estupor,

• maravillado?

• mantienes tu mirada fresca y feroz,

• sedienta de antemano;

• resplandeciendo en la devoradora oscuridad:

• tu sexo,

• húmedo, cálidamente eléctrico, madero victorioso,

• con el recuerdo herido todavía

• de la primera masturbación y el receloso orgasmo,

• y tus labios suntuosos

• temblando un hálito que ya no necesita

• el niño aquel que eras,

• y tu cuello miro que pulsa las cuerdas

• del corazón, no sé si el tuyo, el mío,

• y ninguna palabra pronunciamos,

• no hay gracia para mí.

• deja que diga no tu pecho núbil,

• duro lugar de la salud,

• marejada que nadie detendrá,

• retén su amor, su odio;

• tu modo de ser tú casi me lame,

• calor de perro, ojos de ganso, hermano de caballos;

• me viene encima tu sazón,

• la rotación novicia de tu ombligo,

• tu almíbar de estar hecho

• veloz, inmóvil, lento, prensil, inapresable;

• tiendo una mano: existes;

• tus muslos, golpe a golpe, se separan,

• se encuentran, se encajan, se unifican,

• se hace una brecha ardiente en el revuelo

• de la sábana;

• no hay piedad para mí.

• tus dientes caen, degüellan,

• rindo el sentido.

• tómame.

• deshónrate, sométeme, contrístate, obedéceme,

• enloquece, avergüenzate, desúnete, arrodíllate,

• miserable, amor mío, lagarto, imbécil, maravilla,

• precipítate, aúlla.

• de pronto, tú, el relámpago,

• abierto, florecido, restallante,

• arriba abajo, encima, ¿dónde?,

• hiendes la oscuridad

• y adentro

• llueves.

Robert Liberace ---

• PRIMERA CEREMONIA (del poemario Digo lo que amo, 1975)

• Abigael Bohórquez (1936 - 1995)

Paul Cadmus

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Carmen Pascual, carmensabes ---

Luis Alberto de Cuenca, poemas para bebérselos

• Queridos amigos, tras unos días de descanso y asueto bloguero, volvemos a la carga con lo que más nos gusta por aquí. La poesía y la pintura claro. Y en este caso un escritor por el que siento debilidad.
• Se trata de Luis Alberto de Cuenca, nacido en Madrid en el año 1950, licenciado en filología clásica, ha traducido a Eurípides y Homero entre otros. Director de La Biblioteca Nacional hasta el año 2000 y poeta de los que clavan su pluma ardiente sobre el papel apuntando al alma directamente.

• Es de mis favoritos, y no puedo ser muy objetiva, sólo apasionada y ferviente esclava de sus escritos.
• Os dejo con algunos de sus poemas y con las coloristas y fantásticas pinturas de la artista ucraniana Elena Ilku.

- El fantasma

• Cómeme y, con mi cuerpo en tu boca,
• hazte mucho más grande
• o infinitamente más pequeña.
• Envuélveme en tu pecho.
• Bésame.
• Pero nunca me digas la verdad.
• Nunca me digas: «Estoy muerta.
• no abrazas más que un sueño»

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• De "Necrofilia" 1983

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Cuando vivías en La Castellana

• Cuando vivías en la Castellana
• usabas un perfume tan amargo
• que mis manos sufrían al rozarte
• y se me ahogaban de melancolía.
• Si íbamos a cenar, o si las gordas
• daban alguna fiesta, tu perfume
• lo echaba a perder todo. No sé dónde
• compraste aquel extracto de tragedia,
• aquel ácido aroma de martirio.
• Lo que sé es que lo huelo todavía
• cuando paseo por la Castellana
• muerto de amor, junto al antiguo hipódromo,
• y me sigue matando su veneno.

De "La caja de plata" 1985

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La noche blanca

• Cuando la sombra cae, se dilatan tus ojos,
• se hincha tu pecho joven y tiemblan las aletas
• de tu nariz, mordidas por el dulce veneno,
• y, terrible y alegre, tu alma se despereza.

• Qué blanca está la noche del placer. Cómo invita
• a cambiar estas manos por garras de pantera
• y dibujar con ellas en tu cuerpo desnudo
• corazones partidos por delicadas flechas.

• Nieva sobre el espejo de las celebraciones
• y la nieve eterniza el festín de tus labios.
• Todo es furia y sonido de amor en esta hora
• que beatifica besos y canoniza abrazos.

• Para ti, pecadora, escribo cuando el alba
• me baña en su luz pálida y tú ya te has marchado.
• Por ti, cuando el rocío bautiza las ciudades,
• tomo la pluma, lleno de tu recuerdo, y ardo.

De "El otro sueño" 1987

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Bebétela

• Dile cosas bonitas a tu novia:
• «Tienes un cuerpo de reloj de arena
• y un alma de película de Hawks.»
• Díselo muy bajito, con tus labios
• pegados a su oreja, sin que nadie
• pueda escuchar lo que le estás diciendo
• (a saber, que sus piernas son cohetes
• dirigidos al centro de la tierra,
• o que sus senos son la madriguera
• de un cangrejo de mar, o que su espalda
• es plata viva) . Y cuando se lo crea
• y comience a licuarse entre tus brazos,
• no dudes ni un segundo:
• bébetela.

"El bosque y otros poemas" 1997

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La mujer del Vampiro

• Para no verme triste, has dibujado
• mi rostro en los espejos de la casa,
• y has afilado minuciosamente
• la estaca de madera que tú misma
• clavarás en mi pecho, atravesándome
• el corazón.

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• Página web con poesías y biografía de Luis Alberto de Cuenca
• Página web con trabajos de la pintora Elena Ilku

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Márgara Sáenz, una poetisa fantasma

Soledad Fernández

• Imagínense un poema que haga soñar, que revuelva las entrañas, que revuelque las carnes en la parrilla de los desencuentros amorosos, y que sea en palabras de una poetisa guayaquileña.
• Que este texto, sea alzado como estandarte de la cultura ecuatoriana, de la renovación de sus Letras, de la importancia de la mujer...

Soledad Fernández

• Vaya, parece que suena, muy bien, pero de repente los orgullosos ecuatorianos empiezan a escuchar rumores que quieren echar por tierra su dulce sueño, esos rumores toman voz propia, provienen de tres poetas peruanos que quieren deshacer un malentendido.

Soledad Fernández

• Ellos, los tres a una, son los autores de tan extraordinario poema, sólo habían inventado una figura imaginaria para ocultarse en el anonimato, nunca hubieran querido que esta historia llegara tan lejos, y mucho menos molestar a sus hermanos ecuatorianos.
• No sirven las palabras de los verdaderos creadores, los poetas peruanos: Antonio Cisneros, Mirko Lauer y Abelardo Oquendo.

Soledad Fernández

• Y he aquí que los hermanos ecuatorianos entienden esta declaración de sinceridad y petición de disculpas como una humillación a su poder creativo y a su historia literaria, siendo así que levantan una estatua a la poderosa poetisa Márgara Sáenz, desentendiéndose de ulteriores explicaciones.
• Hoy en día, el turista que llega a Guayaquil tiene como una de sus visitas obligadas, el viaje a la Plaza Márgara Sáenz para apreciar el hermoso monumento en mármol y acero que en homenaje a esta poetisa se ha levantado.

Soledad Fernández

• Bien, el último recurso para deshacer el entuerto es que intervenga el propio gobierno peruano para aclarar la situación.
• Sin malas intenciones, los auténticos autores del texto, crearon un mito poético, un mito surgido como una tulpa tibetana, sólo querían ocultar sus nombres, en un juego artístico, la casualidad quiso que quisieran atribuirle la nacionalidad ecuatoriana a la inexistente poetisa Márgara Sáenz.

Soledad Fernández

• No llegó finalmente la sangre al río en este enfrentamiento poético que terminó convertido en pugna política y gubernamental.

• Hoy en día, tantos son los que afirman indignados la verdadera existencia de la inexistente poetisa.

Philip Geiger

• En todo caso, el sabroso poema bien mereció tanta polémica, rescató la palabra de las poesías hermanas, geniales ambas..

• He aquí el poema de la discordia, juzguen ustedes mismos, estimados amigos, si no es una auténtica maravilla, "una perdiz a la crema" diría Girondo, una deliciosa joya Hispanoamericana digo yo:

Soledad Fernández

Otra vez Amarilis

El tiempo ha pasado y vuelves a mi memoria.

Tu auto trepando hacia la sierra, la Cream-Rica ¿recuerdas?, volteando a la derecha, todos esos moteles.

Entonces éramos nosotros; no tú, no yo. Me quiérote, te gózame, me amándonos, decíamos.

¿A quién llevas ahora? Contigo entre las piernas ¿quién pega de alaridos y triza los espejos donde nos repetíamos bestiales y dulcísimos?

¿Qué otro vientre recibe tu miel mía, peruano? Di qué frívola puta, qué sórdida hipócrita limeña, qué casada cuidadosa del cornudo.

Hijo de perra, ¿lo haces? Pero allí no, nunca, con nadie vuelvas a la habitación 35. Que se te muera para siempre, que se te pudra si regresas.

Una vez dije allí no ¿recuerdas?, dije después donde quieras. Tú me observabas igual que un entomólogo, eras un médico lascivo examinando una muchacha muerta de amor: no hables, eres una muñeca, un cuerpo sin voluntad, y me tocabas probándome y fui un durazno de esos que se abren con la mano.

Un durazno, dijiste a mis espaldas, a la luz de la tarde, separando con suavidad mis carnes, descubriendo lo que ni yo conozco, mi zona más oscura, la que guarda esa caricia atroz, obscena y tuya que no olvido.

Júralo: no has de volver a esa cama con nadie. Me has negado tu cuerpo, el que gustaba mirar impúdico y erecto viniendo a mí, el tuyo que era el mío. Concédeme esto entonces: anda a otro sitio a hacer tus porquerías.

O vuelve a la habitación 35. El tiempo ha pasado, ya no hay sino recuerdos y Amarilis qué puede sino juntar palabras. Ahora somos tú y yo, no existe más nosotros. Uno y uno, dos solos: yo y esa mierda que tú soy y yo añoras, desgraciado.

Soledad Fernández

-- Página web de la pintora: Soledad Fernández *

• Publicado por:
• Carmen Pascual, carmensabes

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