CARMENSABES POESIA Y ARTE: Arte

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miércoles, septiembre 11

La vida, la muerte y un libro

Queridos amigos, después de tantos meses sin hacer ninguna entrada en el blog me resulta extraño empezar a escribir. Ha sido un año bastante intenso, mi madre ya no está en este mundo, ha sido un proceso duro y muy doloroso, una pérdida que todavía me tiene sumida en una profunda pena.
Sin embargo, no todo son tristes noticias, a menudo los instantes más dolorosos traen consigo otros llenos de aprendizaje y renovación en el que la mente, el espíritu, la parte más íntima de uno mismo parecen llenarse de creatividad, al menos eso es lo que a mí me ha sucedido.
Desde pequeña escribo poesía, no concibo la vida sin ella, sin esos versos que plasmados en el papel dejan de pertenecerme en el momento que construyo un poema.
Este blog siempre lo he dedicado y espero seguir haciéndolo a sacar a la luz a escritores, poetas, artistas de muchas índoles, pintores, en resumen personas que de una u otra forma me impactan y me gusta compartir con vosotros, sin embargo, nunca en este blog, me promocioné a mi misma, aunque si lo hice en otro blog al cual lo dedico casi por completo a publicar mis trabajos como poeta. Siempre he utilizado un seudónimo para firmar mis poemas: Meri Pas Blanquer. Es posible que algunos de vosotros me conozcáis también con ese nombre a través de facebook o del blog Escribo, luego existo.
Pues bien, como os decía en este tiempo lleno de sombras oscuras como cuevas solitarias y tenues resplandores que se intensificaban a lo largo del camino, también ha sido tiempo de crear y la consecuencia es un libro que estará en las librerías dentro de muy poco tiempo. Cuando sepa la fecha exacta os lo haré saber y por supuesto estáis desde ahora mismo invitados a la presentación del libro que será en Madrid y de la que os daré los datos concretos en cuanto los tenga.
Estoy muy ilusionada con este proyecto en el que todavía estoy inmersa y quería compartirlo con vosotros queridos amigos.
Podéis conocer algunos de mis poemas a través de mi blog: Escribo, luego existo, de la revista Letralia, también han publicado algunos poemas en Artesanías Literarias o a través de facebook.

Solamente quiero daos las gracias por estar siempre cerca de mí, así lo sentí desde que comencé mi andadura en este blog y así lo siento de corazón ahora.
Os dejo algún poema para que me conozcáis un poquito más.

Amo el estruendo de mi calle loca

Amo el estruendo
de mi calle loca,
aquella afligida
esquina donde
van a morir
los pobres.
Amo la libertina
polvareda
que expande
el asombro
de los que
no se atreven a mirar.
Un hombre pide pan
y el resto,
encoge hombros
agacha cabezas
tuerce cuellos.
Pareciera que se les fuera
a descoyuntar el alma.
No se atreven a desviar
su confortable camino.
Aterrorizados por el miasma
sortean la ciénaga
de su vida
y yo amo
esa esquina mugrienta
y me pringo señores
y acaricio manos sucias
y propago perfume de vida,
bálsamo ineludible.
Amo el estruendo
de mi calle loca
y su abrumador aroma
a carne.

.........

Me invento...

Me invento tus manos
rozando mi pulso,
el punto exacto
donde grita la voz
que te busca ansiosa
en la oscuridad
de esta noche hambrienta.

Me invento las cuencas
de tus ojos
que me acechan
estupefactas
como animales selváticos
mientras me torno
isla desierta.

Me lo invento todo
porque no estás
y urge rellenar
las piezas
de este puzzle
que se desordena
en desolada agonía.

.........

Es un reto

Con los ojos rojos y clausurados
esta noche
decido, a pesar del atroz sueño
y la desidia que me tiene toda horizontal,
retar a mis muslos a duelo
ellos o yo,
aunque en general siempre ganan ellos,
hoy no me doy por vencida,
Y suplico a mis manos que trabajen
a mi orden
con instrucciones claras
de lo que deseo ahora.
Una batalla campal entre mis miembros
que detenga por dos minutos
mi aciaga sensación nocturna,
Y me devuelva sin dilación
un conjunto de suspiros
y dilatados envites
que resistan mi reposo irremediable.
Es un reto.

,,,,,,

AHORA

Ahora que tu mente está distorsionada y
oscura,

ahora que tocas las partículas de mi seda
adheridas en tu piel,

ahora que no respondo,
te confiesas insolvente y

te saben amargos
los recuerdos de mi extracto.

Ahora que deambulo sin ayuda
por la vida,

que ya no escribo versos
con sabor a nostalgia,

que camino sin bastón
por la tierra y el agua,

Ahora que aprendí a mirar el horizonte
sin pestañear.

Vano intento.

Ya pasó el tiempo del olor a cerezas,
solo permanece lo que existe.

La memoria es inútil.

Poemas: Meri Pas Blanquer(Carmen Pascual)

Todos los cuadros son del artista Michael Bastow

domingo, marzo 6

Gonzalo Rojas, místico y concupiscente. Estamos contigo.

Queridos amigos, en esta ocasión tengo mi pensamiento puesto en un escritor chileno, uno de mis grandes admirados, el poeta Gonzalo Rojas.
Hace pocos días ha sido sacudido por la enfermedad, un infarto cerebral le mantiene ahora en su cama rodeado de familiares y seres queridos que le llenan de energía positiva y cariño.
Tiene 93 años y uno de los grandes, pintó las paredes de su casa después de muchos grises, de verde y azul como los ojos de su mujer, Hilda May, tenía un ojo de cada color.
Su poesía mística y concupiscente a la par, como él mismo se define, es esa mezcla que hace temblar las telarañas de las bibliotecas. Es uno de los poetas más leídos del mundo.
Cuando le preguntaron acerca de Dios, dijo lo siguiente:

Y Dios, Rojas. ¿Usted cree en Dios?
"Yo creo en mi Dios y le hablo despacito.
No hay que hablar fuerte con él.
En mí funciona un juego medio místico. Cuando la gente lee mis poesías de amor, dice: ¡cómo va a ser místico, este señor, casi libertino!
Bueno, místico concupiscente, si tú quieres.
Además, creo que el encantamiento amoroso y hasta el acto sexual es sagrado.
Nadie puede andar diciendo que se trata de una profanación, ¡profanación de qué! A mí la culpa no me funciona y no tengo la culpa de que no me funcione. ¿El pecado? Menos. "

Desde aquí, vayan todas nuestras energías y abrazos más sinceros para Gonzalo Rojas.

La salvación

Me enamoré de ti cuando llorabas a tu novio, molido por la muerte, y eras como la estrella del terror que iluminaba al mundo.

Oh cuánto me arrepiento de haber perdido aquella noche, bajo los árboles, mientras sonaba el mar entre la niebla y tú estabas eléctrica y llorosa bajo la tempestad, oh cuánto me arrepiento de haberme conformado con tu rostro, con tu voz y tus dedos, de no haberte excitado, de no haberte tomado y poseído, oh cuánto me arrepiento de no haberte besado.

Algo más que tus ojos azules, algo más que tu piel de canela, algo más que tu voz enriquecida de llamar a los muertos, algo más que el fulgor fatídico de tu alma, se ha encarnado en mi ser, como animal que roe mis espaldas con sus dientes.

Fácil me hubiera sido morderte entre las flores como a las campesinas, darte un beso en la nuca, en las orejas, y ponerte mi mancha en lo más hondo de tu herida.

Pero fui delicado, y lo que vino a ser una obsesión habría sido apenas un vestido rasgado, unas piernas cansadas de correr y correr detrás del instantáneo frenesí, y el sudor de una joven y un joven, libres ya de la muerte.

Oh agujero sin fin, por donde sale y entra el mar interminable oh deseo terrible que me hace oler tu olor a muchacha lasciva y enlutada detrás de los vestidos de todas las mujeres.

¿Por qué no fui feroz, por qué no te salvé de lo turbio y perverso que exhalan los difuntos? ¿Por qué no te preñé como varón aquella oscura noche de tormenta?

Gonzalo Rojas

Todas las pinturas son del artista Serhiy Reznichenko.

lunes, enero 31

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Michal Lukasiewicz

Y no puede haber otro golpe más grande que este, porque mi querido amigo y compañero "blogguero" Ernesto nos deja aturdidos, helados, sin la belleza de sus elevadas imágenes, de su comprensión cultural, de sus sacudidas musicales, de su compromiso con la justicia humana.
Qué tristeza, cuánta pena perder a mi admirado Ernesto, apenas me salen las palabras en esta noche triste, desolada oscuridad sin él.
Sus comentarios siempre elegantes, nobles, dignos forman parte de un espacio de tiempo compartido mediante nuestras páginas, y le debo mucho.
Sirva esta elegía para calmar la pena y no para acallarla, eso es imposible.
El blog de Ernesto: TESTIGO, seguirá abierto por gentileza de su familia, gracias a ellos, a los que envío mi profunda condolencia.
Quisiera dedicarle este hermoso poema de César Vallejo a mi querido e inolvidable Ernesto "in memoriam".

Bert Beirne

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

LOS HERALDOS NEGROS
CÉSAR VALLEJO

Olaf Schneider

El blog de Ernesto: TESTIGO

viernes, octubre 29

Oh, poesía, condúceme...

Carl BouMansour

Queridos amigos, en anteriores entradas os dije que iría rescatando más poemas del escritor sonorense Abigael Bohórquez.
En esta ocasión se trata de una poesía que canta a la poesía en si misma, a la inspiración, a la necesidad de sentir bajo las yemas de los dedos de nuevo esa orden que nos dicta el espíritu cuando necesita expresarse.
El poeta suplica, implora y ruega de manera vehemente que la poesía le ponga de nuevo a caminar.
Con un léxico exquisito y múltiple en sus variantes lingüísticas, Bohórquez nos enriquece en matices heterogéneos y sobre todo nos emociona cuando nos sumergimos completamente en su inspirado universo.

Andrew Malinowski

Poesía, desembárcame,

échame a tierra y léñame;

como a candil de sangre, enciéndeme,

que sepa tu voz.

Poesía, horádame,

ancla en mí, balsamízame,

sumérgeme en la luz líquida y lenta

de este trago de vino;

rescátame, tremólame,

tengo hambre de tu lanza en mi costado.

La transfiguración, poesía.

Inúndame,

haz de mis huesos el temblor;

no tardes, tempestad,

golpea,

abre compuertas sin descanso al vértigo,

amor de mi niñez, poesía,

debemos dar el canto,

es preciso, poesía,

pertúrbame, combáteme,

mira mi corazón, préndele fuego,

deste derrumbe amante amasa el trino,

no hay tiempo que perder,

el sitio es éste, el corazón, oh, sed;

desuéllame, poesía,

asesta el golpe que debe abrir el surtidor,

quebrántame;

y en esta carne admonitoria,

carne de dar, devuélveme el niño aquel,

el niño aquel escarnecido y dulce

que lamía tus manos.

Oh, poesía, condúceme,

desgástame, desquíciame,

procede,

de donde estés, ordena,

y ponme a caminar.

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Exordio
(Desierto mayor , 1980)
Abigael Bohórquez

Sir Edward John Poynter

Michael Cheval

John William Waterhouse

Jean Jacques Henner

Walter Crane

Dariusz Brański

miércoles, mayo 26

Llanto por la muerte de un perro de Abigael Bohórquez con fotografías de Jan Puerta

Queridos amigos, hace algunas semanas os dije que iría rescatando textos del poeta sonorense Abigael Bohórquez, porque a mí lógicamente me fascina, porque sus libros son dificilísimos de encontrar y porque creo que merece la pena conocer sus poemas y adentrase un poco en su mundo.
Esta poesía que os muestro hoy dista muchísimo con la anterior en el tema, no así en su apasionamiento y su talento.
Se titula: Llanto por la muerte de un perro y poco se me ocurre decir de él, salvo que lo leáis y los disfrutéis.
Las imágenes que forman parte de este post son todas de Jan Puerta, un gran fotógrafo, una magnífica persona llena de talento que hace una labor encomiable en su blog: imágenes y palabras, el cual os recomiendo si todavía no lo conocéis, pues merece mucho la pena, se trata de una joya única en este mundo de los blogs.
Sus fotografías, en este caso, son una muestra de perros abandonados que Jan ha ido fotografiando y forman parte de una colección extraordinaria de sensibilidad y buen hacer.
Espero que os guste.

Llanto por la muerte de un perro, Abigael Bohórquez :

Hoy me llegó una carta de mi madre
y me dice, entre otras cosas: —besos y palabras—
que alguien mató a mi perro.

“Ladrándole a la muerte,
como antes a la luna y el silencio,
el perro abandonó la casa de su cuerpo,
—me cuenta—,
y se fue tras de su alma
con su paso extraviado y generoso
el miércoles pasado.
No supimos la causa de su sangre,
llegó chorreando angustia,
tambaleándose,
arrastrándose casi con su aullido,
como si desde su paisaje desgarrado
hubiera
querido despedirse de nosotros;
tristemente tendido quedó,
—blanco y quebrado—,
a los pies de la que antes fue tu cama de fierro.
Lo hemos llorado mucho...”

Y, ¿por qué no?
yo también lo he llorado;
la muerte de mi perro sin palabras
me duele más que la del perro que habla,
y engaña, y ríe, y asesina.
Mi perro siendo perro no mordía.
Mi perro no envidiaba ni mordía.
No engañaba ni mordía.
Como los que no siendo perros descuartizan,
destazan,
muerden
en las magistraturas,
en las fábricas,
en los ingenios,
en las fundiciones,
al obrero,
al empleado,
al mecanógrafo,
a la costurera,
hombre, mujer,
adolescente o vieja.

Mi perro era corriente,
humilde ciudadano del ladrido-carrera,
mi perro no tenía argolla en el pescuezo,
ni listón ni sonaja,
pero era bullanguero, enamorado y fiero.
A los siete años tuve escarlatina;
y por aquello del llanto y el capricho
de estar pidiendo dinero a cada rato,
me trajeron al perro de muy lejos
en una caja de zapatos. Era
minúsculo y sencillo como el trigo;
luego fue creciendo admirado y displicente
al par que mis tobillos y mi sexo;
supo de mi primera lágrima:
la novia que partía,
la novia de trenzas de racimo y de la voz de lirio;
supo de mi primer poema balbuceante
cuando murió la abuela;
mi perro fue en su tiempo de ladridos
mi amigo más amigo.

“Ladrándole a la muerte,
como antes a la luna y el silencio,
el perro abandonó la casa de su cuerpo,
—dice mi madre—,
y se fue tras de su alma —los perros tienen alma:
un alma mojadita como un trino—
con su paso extraviado y generoso
el miércoles pasado...”

Ay, en esta triste tristeza en que me hundo,
la muerte de mi perro sin palabras,
me duele más que la del perro
que habla,
y extorsiona,
y discrimina,
y burla;

mi perro era corriente,
pero dejaba un corazón por huella;
no tenía argolla ni sonaja,
pero sus ojos eran dos panderos;
no tenía listón en el pescuezo,
pero tenía un girasol por cola
y era la paz de sus orejas largas
dos lenguas
de diamantes.

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miércoles, mayo 19

FUGA EN LOS JARDINES

Charles W. Hawthorne

Qué podría decir de la escritora Carmen Conde, una mujer fascinante y cultísima poseedora de un talento extraordinario que perdura en sus poemas, en su narrativa, en sus cuentos.
Nació en Cartagena en el año 1907 y murió en Madrid en el año 1996, fue la primera mujer española que ingresó en la Real Academia Española.
Su lírica es intensamente sensual, adoradora de la naturaleza y del amor como estandarte.
Este poema que os muestro hoy, reclama la rendición del cuerpo, de la piel , clama a gritos desfogarse sin remilgos e invita a una fuga en los jardines realmente apasionante.
Espero que os guste tanto como a mí.