Llanto por la muerte de un perro de Abigael Bohórquez con fotografías de Jan Puerta

• Queridos amigos, hace algunas semanas os dije que iría rescatando textos del poeta sonorense Abigael Bohórquez, porque a mí lógicamente me fascina, porque sus libros son dificilísimos de encontrar y porque creo que merece la pena conocer sus poemas y adentrase un poco en su mundo.
• Esta poesía que os muestro hoy dista muchísimo con la anterior en el tema, no así en su apasionamiento y su talento.
• Se titula: Llanto por la muerte de un perro y poco se me ocurre decir de él, salvo que lo leáis y los disfrutéis.
• Las imágenes que forman parte de este post son todas de Jan Puerta, un gran fotógrafo, una magnífica persona llena de talento que hace una labor encomiable en su blog: imágenes y palabras, el cual os recomiendo si todavía no lo conocéis, pues merece mucho la pena, se trata de una joya única en este mundo de los blogs.
• Sus fotografías, en este caso, son una muestra de perros abandonados que Jan ha ido fotografiando y forman parte de una colección extraordinaria de sensibilidad y buen hacer.
• Espero que os guste.

• Llanto por la muerte de un perro, Abigael Bohórquez :

-

• Hoy me llegó una carta de mi madre
• y me dice, entre otras cosas: —besos y palabras—
• que alguien mató a mi perro.

• “Ladrándole a la muerte,
• como antes a la luna y el silencio,
• el perro abandonó la casa de su cuerpo,
• —me cuenta—,
• y se fue tras de su alma
• con su paso extraviado y generoso
• el miércoles pasado.
• No supimos la causa de su sangre,
• llegó chorreando angustia,
• tambaleándose,
• arrastrándose casi con su aullido,
• como si desde su paisaje desgarrado
• hubiera
• querido despedirse de nosotros;
• tristemente tendido quedó,
• —blanco y quebrado—,
• a los pies de la que antes fue tu cama de fierro.
• Lo hemos llorado mucho...”

• Y, ¿por qué no?
• yo también lo he llorado;
• la muerte de mi perro sin palabras
• me duele más que la del perro que habla,
• y engaña, y ríe, y asesina.
• Mi perro siendo perro no mordía.
• Mi perro no envidiaba ni mordía.
• No engañaba ni mordía.
• Como los que no siendo perros descuartizan,
• destazan,
• muerden
• en las magistraturas,
• en las fábricas,
• en los ingenios,
• en las fundiciones,
• al obrero,
• al empleado,
• al mecanógrafo,
• a la costurera,
• hombre, mujer,
• adolescente o vieja.

• Mi perro era corriente,
• humilde ciudadano del ladrido-carrera,
• mi perro no tenía argolla en el pescuezo,
• ni listón ni sonaja,
• pero era bullanguero, enamorado y fiero.
• A los siete años tuve escarlatina;
• y por aquello del llanto y el capricho
• de estar pidiendo dinero a cada rato,
• me trajeron al perro de muy lejos
• en una caja de zapatos. Era
• minúsculo y sencillo como el trigo;
• luego fue creciendo admirado y displicente
• al par que mis tobillos y mi sexo;
• supo de mi primera lágrima:
• la novia que partía,
• la novia de trenzas de racimo y de la voz de lirio;
• supo de mi primer poema balbuceante
• cuando murió la abuela;
• mi perro fue en su tiempo de ladridos
• mi amigo más amigo.

• “Ladrándole a la muerte,
• como antes a la luna y el silencio,
• el perro abandonó la casa de su cuerpo,
• —dice mi madre—,
• y se fue tras de su alma —los perros tienen alma:
• un alma mojadita como un trino—
• con su paso extraviado y generoso
• el miércoles pasado...”

• Ay, en esta triste tristeza en que me hundo,
• la muerte de mi perro sin palabras,
• me duele más que la del perro
• que habla,
• y extorsiona,
• y discrimina,
• y burla;

• mi perro era corriente,
• pero dejaba un corazón por huella;
• no tenía argolla ni sonaja,
• pero sus ojos eran dos panderos;
• no tenía listón en el pescuezo,
• pero tenía un girasol por cola
• y era la paz de sus orejas largas
• dos lenguas
• de diamantes.

----